Amanece...

El sol de cada mañana es el fuego del fénix, en que la vida es renovada,
los rincones oscuros del alma son iluminados por el alba y renace la esperanza.

Despertar es un encuentro con la vida, como ella, el día no espera, simplemente se manifiesta...



P.D.

Amigo(a)s, tomaré varios días de asueto, junto a mi esposo "Praxis" y nuestras hijas. Gracias por el privilegio de vuestra lectura. Hasta entonces, un saludo reciban y un abrazo, desde este Pirineo que habito...


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Unicidad...

Nada hay nuevo, todo estuvo, nada cambia, mismos rumbos.
Muchos cauces de un diluvio, todo late en primordial efluvio.

Otros ojos, idénticos susurros, eco de sombras de un sólo mundo.
Todo es diferente, más nada único; arte rupestre, grabado lúdico.

La muerte no muere, la vida se muda, discurre elusiva en otra natura.
Todos somos nada, vacío de misma gruta; saliendo de sí, la vida perdura...


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Casi languidezco...

Heme aquí, otra jóven, casi vieja, en otro mes casi seco, languideciendo en silencio; con una casi niña, que no lee a cuestas, llueve afuera, pero no llueve adentro. Entre la juventud y la vejez, subyace un rincón sin tiempo, como quien dormita tras un veloz pasatiempo, descansando en el relevo entre dos distantes puertos; otra escala en el viaje sin destino de los sueños. El anochecer estornuda con la oleada de frío intenso, del casi cercano invierno. Lo mismo se siente a los 15 que a los 60, musitan los casi verdes cerros. Hoy por poco, tejo el viento en una casa llena de corrientes, al pie de lomas en tiestos y de las piedras vivientes. Pasa hambre sólo quien suplica, en manos débiles lo eterno, casi se trueca en pasajero. Nada crece, ni se multiplica con más urgencia que el miedo; el tigre de los años a casi todos devora, excepto a los que como tigres, se devoran a su tiempo. Sólo se gasta la ropa, nosotros nos renovamos en cada intento de sentirnos casi nuevos. Preferí perder la pasión, todo lo que se conserva pasa a ser adulterado. No he perdido mi vista, olfato, oído, gusto o tacto; sólo me muevo en otros planos. Las membranas también excitan, cuando los sentidos se hallan en múltiples espejos, divagando. Como gaviota contra viento, como en arenal el grano; somos sólo sentimientos, volando en cielos prestados...

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Las Gotas del Alma...

Los ojos son los ventanales del alma, hoyos que se dilatan en realidades cuadradas, pliegues por los que la vida se asoma y se escapa. Pórticos por los que el amor penetra y se marcha, lágrimas de un cielo que en el mar descansa. Los muertos hablan y los vivos cantan, empujando el anochecer más allá de la frontera de rota ventana. Cazadores ocultos bajo las tranquilas aguas, atrapando el horizonte en una noche descolgada. Surcos do florecen penas y esperanzas, estrellas vagando con sueños etéreos de volver a casa. Aves migratorias en busca de bandada, rastro de lo vivido desde la mañana. Abismos insondables que hieren y sanan, luces apagadas en noche estrellada. Abecedario de tibia arena sobre las palabras, deshielando el tiempo con tal de que los océanos besen la montaña. Trozos de la vida en una cruz clavadas, disipada en las suaves garras de una quimera sin alas. Agujeros negros que el mundo se tragan, soñando dos veces, toda historia es para re-soñarla. Momentos ocultos tras una mirada, rompiendo el silencio de una llena nada, gotas del alma que calladas claman, abriendo unas flores que mueren cerradas...

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Poesía...

Como la noche he aprendido a sacarle brillo a la oscuridad. Como el tiempo he aprendido a vivir de momento en momento. Como la almeja he traducido el dolor en perlas. Las perlas son heridas cicatrizadas con el nácar que brota de los labios. Pura poesía, esa hermosa sensibilidad irisada en palabras que rompe esquemas con sus alas...

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Voces, Palabras, Estados...

Las palabras no hablan, ni la humanidad tampoco, son silencios bulliciosos, ambas forman un portátil binomio: ánfora y urna, como el paisaje y los ojos, colectivo de dos solos, una sombra y su fantasma. Desdiciendo, dicen todo. Sememas en el tallo de un diptongo. Sintaxis que emerge desde el fondo, de un mar muerto, resucitado en mare nostrum. Soledad abrazándose a sí misma, nada y nadie a bordo del voraz caleidoscopio, en tenaz asedio; indisolublemente juntos, inevitablemente rotos, inexplicablemente sólos. Panoramas ciegos, sordos, mudos, cojos; pasajeros de herraduras sin caballos, universo artificial creado a partír de pasos. Intersticios de un mismo vacío, desarrollos de un mismo heliotropo, tan claro y abstracto. Esclavos y amos de los pies descalzos, magos cotidianos con tal de congraciarnos. Soltar las amarras de un pájaro, rehaciendo un barco encallado entre bosques sumergidos y océanos anclados. Creo en un dios sin manos, pero con zapatos. Ilusiones de futuro recicladas del pasado, tiempo y espacio atrapados en un mismo cuarto. Presa y cazador, casados. Hambre y pan desproporcionados...

Voces. Sucesos indescifrados , ladrillos que construyen cuadros. Una fatiga tan divina, como mortal, provocada por los años. Desarreglos arreglados, sensación de estar cargando lo que nunca se ha cargado. Estrellas nacen y mueren, más sobreviven sus halos. Entre noche y alborada, empieza lo que ha quedado. Dónde está dios, si sin nombres le eclipsaron. La palabra es su legado, peñascos hechos barrancos. Hielo imaginario de un témpano encarnado. Rumores que despiertan de su honda madriguera. Incendio y lluvia interminables...

Las palabras ocupan un 75% de la tierra: ocultando lo que yace bajo ella: sólidas, gelatinosas, líquidas o gaseosas; las palabras son cuerpos y la humanidad la costa. Algunas vuelan otras flotan, unas llueven, otras sobran; son apéndices diminutos en que la vida se asoma. Copos, cubos, trozos, gotas; las palabras son estados de silencios que se agotan, no es pues agua, es la cantimplora. Alma, cuerpo y espíritu que a la creación brinda formas. Cúmulo de conocimientos, sentimientos y memorias, o sea la historia. Inseparable del humano: es la luz, nosotros sombras; nos riegan, surcan, navegan, son ellas la trayectoria, en que la tierra resume; sabor, color, sonido, aroma. En la célula, la molécula, arriba, abajo y alrededor; puentes y muros se alzan a partír de su canción. Frías, templadas, frescas, secas, se amalgaman, se bisectan, en rácimos, en florestas; horizonte que nos puebla, en la fragua de las letras. Cielo y tierra se conectan, se nivelan, se calientan, se congelan, tórax y abdomen de la colmena, si el silencio es su desierto, su diluvio es la condena; dictan semas y distan temas en la miel que se fragmenta, manteniéndonos en su cáliz, como abejitas obreras. Las sílabas, los fonemas, son incipientes goteras, los susurros, los suspiros, son como nubes, promesas; los pensamientos son el rocío en que el día se condensa, amaneciendo la vida desde el inicio de ella. Corazones deshidratados las anhelan, corazones penitentes las veneran, cuántos vacíos que se llenan de su mágica presencia. Sin luz, los astros son piedras. Espejo que concibe cuando refleja. Una dentro de la otra recorren sueños y soplos. No serán las experiencias, pero le brindan cuerpo, esencia. Las palabras ecuménicas, son el núcleo del planeta, la razón que nos separa del resto de la materia...

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Ocasos...

Al final, todo se marchita, aún deshojáse el día;

sus plumas se abisman, en río seco que emigra.

El viento asfixia, nubes vacías forman tal cortina
que hace del sol, apenas neblina, al final del día...

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Memorias...

Cazando en sueños un lobo
se alimentaba de recuerdos,
entre sus dientes muy poco
y sus patas, fueron ecos.

La luna apagó su soplo
el aullido murió adentro,
rumiando de los abrojos
un lobo dejó de serlo...


Nota: Escrito en Mayo de 2004.


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Travesías...

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Íncipit...

La lengua es tan versátil:
penetrando lo insondable,
saboreamos cada imágen
en una experiencia táctil.
Y a flor de labios, tan fácil,
palabras sensuales nacen;
que en las bocas se deshacen:
vorágine de almas y sangre.
Delicioso clímax del lenguaje,
do la realidad sólo es la base...


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Naturaleza...

La flor, el llano, la montaña y el árbol,
todos cabizbajos: con dolor, cansados;
inclinan sus rostros, esperando un algo.
Instinto de almas que creen en milagros;
rompen circunstancias para lograr cambios.
De adentro resurgen bellos, renovados;
con tal juventud que escapa a los años,
cual toda ave fénix, con ojos cerrados...


(Registration Code 0805200677102)

Madero...

Los tallos crujían con el viento helado,
los inviernos todo, todo lo han secado.

Envejece el sauce, ensombrece el álamo;
han marcado otoños, en pasos pausados.

La noche y la nieve, juntaron su abrazo;
en la misma rama en que anidan años.

El sauce muy pronto quedó solitario,
el álamo de piedra, flota sobre un lago...


(Registration Code 0805200677027)

Ángelus...

Cuánto oscurece la noche
perdiendo su propio rostro,
no ve su árbol el bosque
si sombra cubre los ojos.

Niebla que borra los moldes
borrando hasta su contorno,
soledad en que los nombres
se confunden, en uno sólo.

Parece tan grande todo
cuando la noche germina,
sólo creo en lo que toco;

al caminar por la vida.
Son eternos los períodos
en que aún mi soto lastima...


(Registration Code 0805200677003)

Sinfonía...

A veces las melodiosas jitanjáforas callan lo que gritan;
dibujando las armonías que entre sus dedos habitan.

Sobre pétalos y estigmas, se posó otoño que invita;
de una muerte surge vida y de una vida, su rima.

Cual anochecer que nunca termina, la luz ondula perdida:
sangrando en otra concha vacía, de lunar poesía escondida...


(Registration Code 0805200676976)

Eternidad...

(Registration Code 0805200676877)

Esbozos...

Las palabras perdían su cuerpo,
tras la niebla que anuda al silencio;
voces rotas abren mundos nuevos:
imágenes escapan de su cautiverio.

Pensamientos insomnes trazan sueños
sílabas arrancadas al suspenso interno,
suspiros del alma se visten de versos:
las palabras alborean la piel del universo...


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Mar adentro...

Tardes casi navegan cuando los soles naufragan;
lunas besan estrellas cuando se irisan sus aguas.

Las mareas son aradas por tibias olas descalzas
y sólo vuelven a casa cuando florecen sus playas...

(Registration Code 0805200676815)

Adentro, afuera...

Hay alguien mar adentro
hoy le volví a escuchar,
cuando guardo silencio
percibo su eternidad.

Hay alguien mar afuera
siento cómo me observa,
cuando la superficie silencia
es el fondo quien despierta.

Hay alguien más adentro
no es un mito el laberinto;
somos sólo sentimientos
en abismos de sí mismos.

Hay alguien más afuera
entre pliegues del vacío,
la humana naturaleza
entre mares tiene un río...


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Felicidades...

Derramando belleza y ternura
100 hojas de trébol fecundan,
los corazones con su lluvia
de 100 deliciosas locuras.

María Varu sobreabunda
en carisma y tesitura,
su vida viaja desnuda:
nutre brotes que la apuran.

Ave fénix que pulula
en la magia de su pluma,
con la pasión de la luna
y el amor de un alma pura...


A María, http://locurasdelpensamiento.blogspot.com/,
tan exquisita por su cordura, como encantadora por su locura...


Eli.

De vuelta...

La casa estaba en ruinas, volví sin darme cuenta;
el tiempo es cual polilla que mata madera muerta...


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¿Diferentes?...

Siendo tan distintos, vamos al mismo sitio. Libertad no es el destino, libertad es el camino. ¿Diferentes? Muy poquito. Nos aisla el parecido y nos puebla el albedrío. ¿Por qué brillan tus ojitos y tus labios enmudecen, dejando escapar un grito? No somos tan distintos, nuestros sueños son los mismos.

El mundo "cambia inevitablemente", lo único que no cambia es lo que duele. Al final, cielo e infierno intercambian los papeles. Ayer... ¿ayer?, se perseguía al negro, por diferente, luego al extranjero, por diferente, al prójimo(a) por una burda represión latente, ya sea ex-convicto(a), esté bajo o sobre peso, tenga alguna discapacidad, posición social que ostente u otro motivo aparente.

Hoy siguen sufriendo, lo(a)s diferentes, a manos de aquéllo(a)s, no tan diferentes; las mismas hormonas habitan en hombres y mujeres, amar es lo más maravilloso que pueda sucederte, la orientación sexual es una decisión tomada libremente, expresada abiertamente, más allá de religiones que prevalecen u opiniones de la gente, cada cual sabe lo que quiere y se autorrealiza en la medida que puede. Más allá del protocolo social y la abundancia material, muchos de hambre se mueren, sólo por "diferentes". Ser amigo(a) es disfrutar de las cosas en común y respetar aquéllas que no mezclen...

Nota: Dedicado a un jóven muy especial. Todo ser humano merece que se le respete,
nadie nace para que se le etiquete.


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Vacíos...

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¿Para qué?...

¿Para qué pedir la lluvia
si en el paraguas termina,
mientras inunda la sequía
al barro que se cultiva?

¿Para qué buscar la nube
rota en cristales de aire,
si la fuente se enmudece
y con ella, los rosales?

¿Para qué mirar la noche
orfebre de pedrería,
si se ignora su derroche
como una joya perdida?

¿Para qué dar tanto gracias
por el pan y el sentimiento,
mientras se muere a la puerta
otro pobre, sin sustento?...


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Olvidos...

Olvidos, a hurtadillas se alejan del rincón, en busca de calor.
Nada se añora cuando regresa. Ya nada queda. Todo pasó...


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Capullo...